neue bodenständigkeit

Professor Kropcek zitterte vor Erregung. “Und dann hat dieses junge Mädchen ihre Sachen gepackt, ist in den Zug eingestiegen und hat dann, am Ziel angekommen, den Isenheimer Altar gezeichnet.” Er sprach Isenheimer Altar aus wie ich Jessica Alba oder Mousse au Chocolat. Das ganze Bachmann-Seminar schwieg ergriffen.

Wir behandelten gerade Ingeborg Bachmanns “Undine geht”. Und Professor Kropcek, der exakt so aussah wie der Bildungs-Schwanitz, hatte sich in Existenzialisten-Anekdoten hineingesteigert. Lauter Geschichten von Menschen, die einem Ruf gefolgt waren. Kropceks Stimme senkte sich auf ein vertrauliches Level: “Hat jemanden von Ihnen schon einmal ein solcher Ruf ereilt, hat das Schicksal Sie auf seine Schwingen genommen?” Ich schabte mit dem Hintern ein Loch in meinen Stuhl und versteckte mich darin. Ein dickes Mädchen mit Sekretärinnenfrisur meldete sich: “Also”, sie wischte sich eine imaginäre Locke aus der Stirn, “mir ist mal so etwas passiert.” Sie atmete schwer. Ich schaute sie zum ersten Mal näher an. Sie trug eine Brille mit einem vermutlich flotten, grünen Plastikgestell, einen weißen Pulli, der eng genug war, dass man den Rückenspeck in Falten aus ihrem BH herausquillen sehen konnte und schaute ernst wie Hemingway vor seinem Griff zum Gewehr. Sie sah gemein aus. Ich wusste von meinem buddhistischen Lieblingsmönch, dass es in Ordnung war, Menschen zu hassen, damit man lernen könne, den Hass zu überwinden. Ich ahnte, dass diese Frau eine Prüfung sein würde.
“Ich saß an einer Arbeit über “Beseelte Materie” und gerade in dem Moment, als ich den Ausdruck “Beseelte Materie” zum ersten Mal tippte, verwandelten sich die Schriftzeichen auf dem Bildschirm. Ich hatte den Eindruck, der Computer wollte mir etwas mitteilen.”

Ich beschloss, das mit dem Buddhismus zu lassen. Und mit der Germanistik auch. Undine hinterher.

P.S.
Meerjungfrauen müssen nie Luft holen.