neue bodenständigkeit

Ich fühlte mich, als hätte jemand in meinem Körper geschlafen, der größer ist als ich. Ich schlug die Augen auf. Die ungefickte Nachbarin über mir saugte Staub. Ich dachte an meine Freundin Lene, deren Exfreund vor kurzem ihre Tür eingetreten und geschrien hatte: “Gib mir meine Materie zurück! Du hast sie mir rausgesaugt!” 16 Trips am Tag, Stunde um Stunde auf die Zunge gelegt, um die Trips und das beschissene Selbst langsam aufzulösen, hatten für dieses Gefühl von Materieverlust gesorgt. Wenig Materie, aber viel Körper. Stark war er. Und groß, fast zwei Meter. Ich schaute zur Tür. Alle meine Exfreundinnen waren deutlich kleiner als zwei Meter. Und von keiner besaß ich die Materie.

Ich balancierte an einem Zeitungshügel vorbei, stolperte über die verdammten Pfandflaschen, trat in einen Teller mit Spuren von Miracoli und kauerte mich vor meinen Tisch. Ich zerrieb den trocken gewordenen Tabak, nahm das Piece, das mein fetter Dealer Spitz mir untergejubelt hatte. Schuhcreme war da drin, da war ich mir sicher. Egal, knallt auch. Ich hielt das Feuerzeug dran und giftiger Rauch stieg auf. Ein weichgewordenes Stück rieb ich in den Tabak rein. Ich schaute mich nach dem Köpfchen um. Nochmal aufstehen, verdammt, umschauen, verdammte gequirlte Scheiße, wo war dieses verfickte Scheißteil? Neben dem Eimer. Ich packte das Drecksding und stopfte wütend die Mischung rein. Das Wasser im Eimer könnte auch mal wieder jemand wechseln. Stinkende braune Brühe. Morgen mach ich’s, dann kann ich auch gleich die Mülltüten raustragen. Oder sie tragen sich selbst raus, kann nicht mehr lange dauern. Ich presste die 1,5 Liter-Flasche Cola mit dem abgeschnittenen Boden in den Eimer, während ich das Köpfchen draufdrückte. Ich zündete de Mischung an. Zog die Flasche langsam hoch. Sie füllte sich mit Rauch, dem guten Rauch. Jetzt! Köpfchen weg, ich stülpte die Lippen auf das ranzige Gewinde, drückte die Flasche zurück ins Wasser und atmete ein. Meine Lungen brannten. Schön. Jetzt kroch ich zum Fernseher und schaltete Kerner ein. Thema: Unmäßig behaarte Frauen. Kassandra wachte auf. “Du bist doch nicht ganz dicht”, murmelte sie. “Noch nicht, aber ich arbeite dran.” Die unmäßig behaarten Frauen anstarrend, hievte ich mich zurück ins Bett.

Kassandra legte ihren Kopf auf meine Brust. Zu eng für mein Herz, zu eng. Da musste ich jetzt durch, Streit wäre jetzt nicht gut gewesen. Die unmäßig behaarten Frauen bestanden sehr lautstark darauf, dass Männer unmäßig behaarte Frauen lieben, aber sich wegen des Diktats der Mode nicht trauen, dieser Neigung offen nachzugeben. Gestern hatte ich dasselbe von unmäßig fetten Frauen gehört. Ich schaute die zierliche, haarlose Kassandra an und fragte mich, ob Yves Saint Laurent mich in ihre dünnen Arme getrieben hatte. Hätte ich mich jetzt an eine überquellende, wollige Frau drücken können, wäre dann alles gut geworden? Kerner sprach. Wenn ich Kerner so lange ins Gesicht schlagen könnte, bis ich auf Hirn stoße und eine 250-Kilo-Frau mit Zotteln auf dem Rücken würde mich dabei anfeuern, würde das meine Lebensqualität erhöhen? So folgenreiche Fragen konnte ich jetzt nicht genauer abwägen. Aber wenn ich so einer Frau die Materie rauben würde, fände ich überhaupt keinen Schlaf mehr, so viel stand fest.