neue bodenständigkeit

Ich habe eine Zwischenlandung in Pittsburgh. Einer dieser Siebziger-Jahre-Hubs, über den Passagiere über die USA und Nordamerika verteilt werden. Ich werde wie ein kleines DHL-Paket aus Frankfurt her- und nach Toronto weiter geworfen. Dazwischen lagere ich zwei Stunden zwischen. Wer niemals zwischengelandet ist, weiß nicht, was für eine grenzenlose Langeweile sich in diesen Flughäfen breit macht. Man kann ein wenig Duty-Free-Shoppen und neben anderen gelangweilten Langweilern herumlangweilen. Die letzten, noch ungelesenen und meist zu Recht noch ungelesenen Bücher lesen. Manchmal kaufe ich mir auch eines in diesen Zeitungsläden mit Schokolade und Last-Minute-Mitbringseln. Sie bleiben ebenfalls meist zu Recht ungelesen. Dazwischen hoffe ich zwischen all der Ödnis, dass die schönsten Mädchen im Burger-Restaurant in der gleichen Maschine zum Sitzen kommen wie ich selbst. Das passiert natürlich nie.

Ich bin mal wieder auf die letzte Sekunde aus dem Haus gestürzt, mit dem Taxi zum Flughafen und dort durchgeschüttelt auf durchgesessenen Rückbänken habe ich angefangen, die Reise zu planen. Einen Reiseführer durchgeblättert und weggesteckt. Und schließlich den alten Brief aus der Innentasche geholt und daran gerochen. Ob er nach fünfzehn Jahren noch nach Mädchenparfum riecht? 16,30 sagt der Fahrer zu mir. Am Anfang einer Urlaubsreise sollte man nicht sparen, denke ich, und gebe ihm einen Stimmt-so-Zwanziger. Außerdem roch der Brief noch nach Mädchenparfum.

Jetzt hole ich ihn wieder raus, Gate 29, Pittsburgh, zwischen zwei schlafenden Asiaten und einem betrunkenen GI. Soll ich sie anrufen? Wie alt war ich damals? 18, vielleicht 19. Und sie? Sie hatte mich belogen, sie war jünger als gedacht und möglicherweise hätte der Jugendschutz sich für uns interessiert. Sie beklagte sich nicht und hatte keinen Grund zu klagen, ihre Smileys, mit denen sie unterschieb, sehen stumpf und verloren aus. Ich gehe in einen Zeitungsladen, nehme mir eine Herald Tribune, schaue noch bei den Taschenbüchern vorbei und verlange eine Telefonkarte. Die kleinste Einheit. Mein gesamtes Geld für den Zwischenstopp ist weg, ich hungere und dürste für ein Telefonat. Der eingewanderte Verkäufer hat keine Ahnung, welche Telefonnummer Kanada hat. Ich staune, dass ich sie niemals angerufen habe, ich habe wirklich 15 Jahre lang nicht mit ihr geredet. Unvorstellbar, heute. Die mitwartenden und erwachten Asiaten erklären mir die Telefonnummerngemeinschaft Kanadas mit den USA.

Ich wähle ohne zu zögern.

“Hi, my name’s Bandini, may I talk to Susannah, please“

“You’re kidding? Bandini? It’s me, it’s Sue.”

Zwei Stunden später erreiche ich Toronto. Ich trete aus dem Gate heraus und halte Ausschau nach meiner Freundin Kerstin. Sie winkt mir zu, wir umarmen uns und ich freue mich, sie nach drei Monaten wieder zu sehen.

„Schön Dich zu sehen, Bandini, ich habe vorgearbeitet, ich habe also alle Zeit der Welt für Dich, wir können schon heute rumfahren und ich zeige Dir alles, ich zeige Dir Toronto.“

„Oh, wie schön, aber weißt Du, ich dachte, Du hattest ja gesagt, dass Du die ersten beiden Tage keine Zeit haben würdest, also kurz gesagt, ich bin heute Abend schon verabredet.“

„Bandini, Du bist der größte Schwerenöter, den ich kenne. Wie hast Du das denn nun wieder gemacht.“

„Ich habe mich nur erinnert. Mehr nicht.“

Mir fällt selbst der alte Spruch mit den Seemännern ein. Dabei war sie nur auf einem Austausch mit ihrem Orchester, damals in meinem Nachbarort. Sie spielte Horn, das gefiel mir.